Sam's blog

Ese mar que tengo de frente, te juro que es verdad.

Ese mar que tengo de frente, te juro que es verdad.

¿Qué diablos quiere decir eso?

 "Ayer mismo le oí a un político del PP decir: 'independientemente de estacionalidad o de no estacionalidad'. ¿Qué diablos quiere decir eso? El mayor problema del lenguaje español es que la gente habla y escribe mal y se ufana de ello". Eso si... Hay que abordar el tema del idioma con una visión inteligente y libre, en cierto modo democrática para entender que el idioma está en todas partes y tiene una diversidad que hay que fomentar. Tenemos que tener una inquietud intelectual para que nos divirtamos con un madrileñismo que no conocemos y que en España se divi ...ertan con los chilenismos, por ejemplo. Hay que combatir los prejuicios en ese sentido. Ahhh!! La fatalidad del destino y todas sus controversias...

Estado: Fresco

Cuando naces en una Isla te arrulla el sonido de las olas del mar. El bramar de la corriente del granazul te envuelve en la cuna. Te crias con mentalidad de arena, con sol de playa. Con los mosquitos de la bahía. Con el sabor de la sal, con olor a caracoles.

Con la corriente dentro del corazón. Nacer en un pedazo de tierra, rodeado de puro mar te seduce, te inventa un corazón aventurero. Atrevido y juguetón. Por eso es que no puedes vivir ni rodeado de montañas, ni de edificios ni de autobuses. Ni de castañas quemadas. Ni de plazas llenas de polvo, ni de museos ancianos cubiertos de pelo. El vaivén de las olas te baila en las caderas, te bambolea. Te hace levitar y saborear.

I'm from little dreams, from Mami's arroz con dulce.
From Tati's laugh, from Flores, Torrico, Ortiz y Leon.
I'm from Gioshue's glance.
From Culebra, bendito Vieques y varios pueblos que nunca visité.
I'm from salsa, Lavoe, carrucho y café.
De sonsonete, culipandeo, guachafita y llena de tereques.

I'm from this tiny island. Ella nació aquí. En ningún otro lugar. Aunque a veces piense que asi es, que si se puede ser de todas partes, de las que quieres, eso a veces no se puede. No siempre eres lo que quieres. No siempre.

Y he aquí que entras en la Mismidad. Y te acurrucas en tu pecho... Pero total, si yo me muero si no tengo a quien darle cariño. Ah, que palabra tan grande el amor. Viva el arte del refunfuñe. No me atrae la gente sin emociones, la gente que tiene miedo de querer. La frase no merece la pena sufrir nunca la voy a decir, porque si merece. Entonces no haces nada para que no te pase nada nunca.... Respira y luego existe.

Y hablar sobre estado, independencia y bandera es patear el aire, columpiarse en sueños... pero los sueños nunca vencen, nunca expiran. No caducan.

Me vine a tocar las campanas en el mar, cerca del mar. Por eso regresé.

8 cosas que le faltan a Puerto Rico. Y otras 12 que me faltan a mi.

Guti está en la tele. Y Gran Hermano en mi computadora. No hay agua en la casa y hace un calor impresionante. Las cortinas violetas que cubren mis ventanas no ayudan para nada.
-Autor desconocido sin bañar.

Si tuviera que mencionar todo lo que tengo y todo lo que no tengo me estaría toda la noche escribiendo. (Eso hasta rima...). Pero no es mi intención hacer un poema. Sino escribir ocho cosas que le faltan a Puerto Rico y todas las 12 que me quedan a mi. Enumeremos pues para no perder más el tiempo y reflexionar sobre los haberes y sobre los no haberes.

A esta Isla emocional le falta sin duda:

1) Paradas de autobuses que tengan techo y que sean fijas. Y un tren que llegue a todas partes. A eso restarle algo de los múltiples dealers que ruedan por ahí.

2) Un psicólogo ambiental. Que le de terapia cada vez que tenga ganas de llover sin sentido.

3) Vida nocturna. San Juan está raído. Y no todo es beber.

4) Rastros y chinchorros que vendan ropa que no exista en Plaza. Mercadillos que no solo sean en Río Piedras.

5) Trabajo para los artistas.

6) Una fábrica de chocolates.

7) Poder transferir dinero a todos los bancos desde tu cuenta por Internet.

8) Menos políticos... menos la cámara. Menos el gobernador...

9) Menos cabrones.

Y a mi... a mi me hacen falta tantas...

1) Hacer más ejercicios.

2) Comer más chocolate.

3) Bañarme en la ducha.

4) Hablar con mi sobrino de las estrellas.

5) Hornear más bizcochos.

6) Ver más tele.

7) Leer más libros.

8) Ir más a la iglesia.

9) Ir más a la playa.

10) Correr bicicleta.

11) Decir que no a todo.

12) Decir que si a todo.

Y fijo, permanente, por ahora, lo único que quiero/necesito es mi permanencia laboral.

Que tengan todos buenas noches.

Maravilloso menos lo de los aviones.

No seré yo quien te despierte cada mañana
Como un chiquillo pegando gritos frente a tu casa
Ya no estaré detrás de ti cuando te caigas
Pero no creo sinceramente que te haga falta

No seré yo quien guíe tus pasos cuando te pierdas
No seguiré quemando noches frente a tu puerta
Ya no estaré para cargarte sobre mi espalda
Pero no creo sinceramente que te haga falta

Y sé que vas a estar mejor cuando me vaya
Y sé que todo va a seguir como si nada
Yo seguiré perdido entre aviones,
entre canciones y carreteras
En la distancia no seré más tú parte incompleta

Y seéque vas a estar mejor cuando me vaya
Y sé que todo va a seguir como si nada
Mientras escribo sobre la arena
La frase tonta de la semana
Aunque no estés para leerla
En esta playa

No es que yo quiera convertirme en un recuerdo
Pero no es fácil sobrevivir a base de sueños
No es que no quiera estar contigo en todo momento
Pero esta vez no puedo darte lo que no tengo

Y sé que vas a estar mejor cuando me vaya
Y sé que todo va a seguir como si nada
Yo seguiré perdido entre aviones
Entre canciones y carreteras
En la distancia no seré más tú parte incompleta

Y sé que vas a estar mejor cuando me vaya
Y sé que todo va a seguir como si nada
Mientras escribo sobre la arena
La frase tonta de la semana
Aunque no estés para leerla
En esta playa

En esta playa

Y sé que vas a estar mejor cuando me vaya
Y sé que todo va a seguir como si nada
Mientras escribo sobre la arena
La frase tonta de la semana
Aunque no estés para leerla
En esta playa...

-Ángel Reyero

Exiliando.

"Y cuando ya la cola enfurecida cayó como palmera sobre el agua, el animal salido del abismo recibió la centella del hombre pequeñito..."

El otro día leí una entrada, una muy buena entrada de un blog que me encontré por ahí sobre una mujer que aparentemente estaba viviendo en España. Decía que se sentía con total potestad y libertad de comentar desde la Otredad. Su narrativa iba desde sus estancias en la universitaria Salamanca, hasta sus tapeos por la elegante Francia. No sé cuántas ciudades y cuántos doctorados mencionó, pero desde luego que eran muchos, bastantes... y eso, que me quedé a mitad de la entrada (era extensa y yo padezco de un déficit de atención insoportable), pues terminé los dos párrafos que pude y sentí una envidia asquerosa de la que me averguenzo y muchos celos, malditos celos.

Celos porque yo también estuve desde el exilio. Mucho tiempo. Fueron cuatro años pero realmente se me hicieron como ocho. Ese exilio siempre me viene a la memoria.A veces trato de que no sea tanto. A veces trato de ignorarlo y seguir con mi vida actual, con el micro clima actual que me consume la vida en sobremanera y apenas me da tiempo de hornearle bizcochos a mi marido... pero mi exilio sigue ahí, latente, juguetón y jodedor. Suele visitarme cuando viajo en el tren, cuando espero a que los biftecs se terminen de cocinar, cuando barro las migajas que tira mi sobrino sin darse cuenta... cuando me lavo la cabeza.

El exilio late. Yo me le escapo pero quiero regresar a el... Y no obstante, a veces siento que cuatro años no fueron suficientes. Que me faltó más. Yo no me regresé con el boleto de la derrota. Yo me regresé por una nueva puerta que se abría y que a pesar de todo, estaba deseando.

Esa falta, ese extrañar. Me hicieron falta más filas en la Seguridad Social, más filas en el INEM, más tardes de espera en el consultorio de salud pública, más compras en el Carrefour, en el Mercadona y en el Lidl. Mas caminatas hacia el Metro, más llamadas para contestar en mi calidad de teleoperadora. Más libros de Facultad que leer, más frío que pasar, más GranDES HermaNOS que ver, más tiempo charlando con la Sonia, más tiempo hablando con mi suegra, más fútbol por la tele. Muchos otoños viendo las hojas caer, muchas esperas en la parada de autobús, muchas caminatas por Sol y hartarme de tortillas de patatas.

Yo no viajé a Europa, ni a Irlanda, ni a Francia,ni a Málaga... yo tuve que estudiar y trabajar a su vez. Yo no me gasté las tardes escribiendo como literata, pensando en la otredad... yo pensaba en mi, en lo que había de comer al día siguiente, en radicar los papeles, en llegar temprano al trabajo... en no perderlo nunca... en cubrirme de frío, en aprender a enviar dinero por Money Gram, porque la vida no es tan grata y los sueños de ciudad se desvanecen con el tiempo y con el viento... con el Internet.

Yo fui obrera y limpié escaleras. Yo escuché las historias de viejos que tanta gente rehuye.

Yo seguiré escribiendo de mi Otredad, nunca desde ella... porque esa distancia no la comparto, no la contemplo.

"En la noche te miro, pura, encendida lámpara del cielo"

El dolor es una experiencia sensorial (objetiva) y emocional (subjetiva), generalmente desagradable, que pueden experimentar todos aquellos seres vivos que disponen de un sistema nervioso.

Siempre que veo una pelea de boxeo me pregunto muchas cosas. La cuestionante que más me asalta a la mente, siempre que consumo tales dósis de violencia arbitrada, se me hace inexplicable. Sale el boxeador y golpea, recibe golpes, y golpea... recibe golpes... y vuelve a golpear, pero, ?sentirá dolor? y si siente dolor, ?cómo es que sigue golpeando? ?cómo es que sigue de pie, y golpeando a la vez? ?Cómo le hace? ?Qué pasa por su mente en ese momento? Cómo respira? Cómo define los golpes que vienen hacia él?

No importa lo que sea, pero seguro están adiestrados. Están preparados para esto. Crecieron y comieron boxeo. Una persona no piensa, a los 25 años ser boxeador. Lo piensa desde antes. Lo analiza y se prepara para el dolor. Se prepara para resistir. Para aguantar la respiración. para soportar, y lo que es mejor, para defenderse y contraatacar. Para marcar territorio y mantenerse en pie. El momento en el que cae, el momento en el que decide caer en el ring, es por su voluntad. No porque lo hayan vencido, no porque se deje derrotar. Sino porque ha querido.

Un boxeador, durante su preparación para la pelea, cuenta con mucha gente a su alrededor. Entrenadores, dietistas, familiares, equipo... hasta contables que miden lo que gastará y lo que ganará. Gente que vivirá cada golpe y cada paso en una batalla que durara apróximadamente una hora.

Pocos humanos están hechos para el dolor. Muchos se esconden bajo el humo de un cigarro. Detrás de una computadora. Debajo de las letras. Acampan en las afueras de la ciudad y se bañan en los ríos. Se montan en aviones, se matriculan en universidades, se meten a Jenny Craig y se hacen adictos al porno.

Muchos no saben.

Muchos no sabemos.

Lo básico en esto, lo más importante para crear resistencia al dolor, es empezar aguantando la respiración. Si empiezas por ahí, tienes los guantes ya de tu lado. Luego piensas en mantenerte en pie, en solo mantenerte de pie. Ya después es cuestión de imaginar que estás acabando, que ya queda poco por llegar... Que ya no falta mucho...

Y por último, recordad que cuando el boxeador se sube al ring. Se sube solo.

Tomando en cuenta este último dato, aprendiéndotelo de memoria, ganaste la pelea.

Apalabrado está.

Zancadillas, paripé, saraó, es lo suyo, es lo que tiene, ese disgusto, en quince minutos se pueden hacer muchas cosas, la vida de la masa, nadie mas en el mundo me dejaría comer este bocata tanto como Pepe, en la próxima vida seremos gatos, con algo de golfería en el cuerpo, qué hace una botella de vodka vacía en mi bolso? Pero... qué hago en Francia? Dónde está Ana Reverte? Y, quién es el ruso que conduce esta furgoneta? (Peregrina), no puedo disponer de dinero y estoy aquí aburrídisima y todo, guiños a tu nariz, todo ese camino no va a hacerse solo, háganle un monumento pero ya a este tipo, me han dejao como a un niño con los pantalones bajáos, te acordás?, a la sombra del camino se juntaron dos conejos, libertad para las gallinas ahora!...

Tendría tantas frases y palabras por y para escribir que me echaría días escribiendo esta entrada. Honestamente no se me vienen más a la cabeza porque de fondo tengo la inspiradora pelea de kickboxing que mi marido contempla hace horas, incansablemente y feliz con su panza bocarriba. (No es fácil ejercicio).

Por lo tanto, también confieso que llevo días tratando de escribir, de sentarme y redactar algo con sentido que no sea un horóscopo de 160 letras. Divertido, lo sé, pero esa pobre gente allá fuera no sabe que las cosas del destino no siempre las determinan las estrellas y los planetas, si no, la buena disposición de mucha gente que solo quiere comprar muebles y comer pistachios. Y cobrar su sueldo. Como yo por ejemplo, que me la paso pensando en frutos secos y en momentos libres como este para poder sentarme y escribir. Escribir que tiene mucho y le sobra tanto. (Acabo de ganar Steve Struve en la pelea de Kickboxing que ve Yon. Ahora me puso una película Argentina, a ver si pienso más bonito y escribo con más sentido).

Decía que el escribir era un privilegio, me puse a buscar en Google algún dato científicamente importante sobre el ejercicio de escribir (juro que Yon me ha puesto Ballet en la tele. Lo juro por Dios) y todo lo que encuentro son puros blogs como el mio. De gente que se obliga a redactar para no perder la costumbre.

Por eso lo hago yo, para no morir nunca.

Me quedo con las frases.

Hasta pronto.

No me déis más disgustos por Dioh.

Fulla

23 de abril de 2009.

Hoy Fulla y yo nos hemos conocido. No, no, no, no, mejor: Nos hemos reconocido. Entre el vaivén de la guagua y el constante nokeo con el cristal abrí mi periódico y "arrresulta" que la ví. Maravillosa con su velo, tradicional con su turbante, chocante como una china rubia. Una Barbie con Hiyab, con Burqa. Ojazos marrones apetitosos, grandes y estáticos. Causa furor en Holanda y lleva alfombra para orar. Fullá es la nueva Barbie musulmana sin novio. Y yo la quiero, soy coleccionista de rasgos exóticos, de conductas anormales, de movimientos indecentes y pensamientos al revés. Una Barbie musulmana en el 2009... cuántos años han pasado desde entonces, desde aquel momento en el que abrió los ojos al mundo ese pedazo de plástico sin fundillo con ojos perfectamente maquillados y pelo minuciosamente lacio. Ni hablar de lo oxigenado de sus hebras que solo hasta el sol de hoy, se han atrevido a ponerle velo.

Notas sueltas aseguran que representa los valores de los musulmanes, claro si es que las Barbies son exquisitas representantes y por el módico costo de 15 dólares la tienes contigo (te dije que la quiero). El precio, aunque algo elevado para estos países, no ha importado mucho pues ha volado de las estanterías. Dicen que la muñeca tiene una variedad de vestidos según el país en el cual se venda: Para las zonas más conservadoras existe una muñeca vestida con el tradicional vestido árabe de color negro y con un ‘hiyab’ del mismo color.

Sin embargo, en otros países como Siria o Líbano, con sociedades más abiertas, puede encontrarse a Fulla con un pañuelo blanco y vestida en tonos claros.